Chapter 4
Por la tarde, aprovechando que el pasillo estaba desierto, Mateo regresó a la habitación con una pequeña caja de cartón polvorienta que había encontrado en el almacén del sótano. La había visto mientras buscaba suministros y reconoció el apellido grabado en la etiqueta lateral.
—Encontré esto entre los archivos antiguos que iban a tirar al contenedor —dijo Mateo, colocando la caja sobre la cama de Elena con sumo cuidado.
La anciana abrió los ojos con sorpresa. Al ver las iniciales descoloridas en la tapa, sus dedos comenzaron a temblar de forma descontrolada. Eran cartas que su difunto esposo le había escrito durante los años sesenta, cuando él trabajaba en la construcción del puente principal de la ciudad. Creía que se habían perdido para siempre durante la mudanza forzada al centro de asistencia.
—¿De dónde sacaste esto? —preguntó con un hilo de voz, mientras acariciaba el papel ajado con una reverencia casi sagrada.
—Estaban en el sótano, junto a muebles viejos que nadie reclama —respondió Mateo, sentándose en una silla cercana—. Parece que la administración anterior guardaba cosas que no encajaban con la nueva imagen moderna del lugar.
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Elena abrió la primera carta. El papel olía a viejo, a tinta descolorida y a un tiempo en el que su vida tenía un propósito claro. Leer las palabras de amor y apoyo de su esposo le devolvió una fuerza interior que creía extinta. Por un instante, la silla de ruedas, el cárdigan morado y el teléfono de Marta desaparecieron.
—Gracias, hijo —murmuró Elena con una sonrisa sincera iluminando su rostro arrugado—. Me has dado más vida en cinco minutos que este lugar en cinco años.
